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¤¤¤ LES MOTS,MON UNIVERS ¤¤¤L'Art ne fait que des vers, le coeur seul est poète...
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July 01 CONCOURS DE POESIE : "l'Amitié" de Marie
DANS MON CŒUR POUR TOUJOURS
Quelques mots échangés Sur la toile Se sont vitre transformés En étoiles.
Notre amour partagé pour les jardins Fut le lien De ces bonheurs Qui devaient, au fil du temps Prendre un goût de printemps A toute heure.
Aujourd’hui Tu es partie Toi, mon amie, Qui partagea un peu de ma vie.
Un crabe t’a dévorée Ta joie t’a enlevée.
Il me reste aujourd’hui des souvenirs Et tes sourires Que jamais, non jamais Je ne pourrai oublier.
Quelques mots de toi ont souvent suffi A me redonner l’envie De la vie Et oublier mon ciel gris.
Tu aimais les roses et toutes les fleurs Du chocolat l’odeur. Si douce, si douce J’aimais tout de Toi Si douce si douce J’aimais tes mains de femme J’aimais de tes yeux leur flamme.
Aujourd’hui Tu es partie Toi mon amie Qui partagea un peu de ma vie
Le temps qui passe Jamais de toi ne me lasse
Souvent je ferme les yeux Et je rêve à ces moments merveilleux Partagés Toi et moi Moi avec toi Mais jamais oubliés.
Aujourd’hui Tu es partie Toi mon amie Pour la vie.
Ces quelques mots échangés sur la toile Resteront à jamais gravés dans le ciel de ma vie Ces mille étoiles Dont tu as paré sans parcimonie Les années de notre amitié Celle sui m’a été trop vite enlevée
Jamais je ne t’oublierai Toi mon Amie tant aimée.
(Marie)
http://undeuxtroissoleil2.spaces.live.com/
Merci Marie... Tu as su évoquer avec beaucoup de tendresse une Amitié inoubliable qui perdurera au-delà de la mort... C'est à la fois triste et réconfortant !
June 29 L'HABIT DE LUMIERE
Le rideau sombre de la nuit Bleue, peu à peu s’ouvre sur une aube timide Pâle, à la mine endormie. Ensommeillés, même les bruits S’abîment à percer le silence humide.
Dans ce monde en suspend, un carton blanc a bougé Là, sur le trottoir de la rue désolée. Est-ce un mirage fou, né du souhait De la lumière de voir le matin s’animer ?
Chaleureuse, elle darde un doux rayon, Puis deux, trois, et comme par magie, du carton Emerge une tête ébouriffée. Un œil irisé commence à cligner.
Une lueur tendre, tiède Caresse le visage qui s’éveille. Est-ce un beau rêve blond qui ensommeille Encore la conscience gourde ?
Douce, la tiédeur envahit la réalité. J’ouvre, un à un de grands yeux hébétés Sur l’habit de lumière d’une grande dame. A ma conscience illuminée, s’impose l’acuité D’une question : le soleil est-il une femme ?
© Sasha
June 23 LE LAC DES SIGNESComme il est profond Ce lac où les signes jouent les marionnettes… ainsi font…
Ce lac où les signes majestueux S’effacent du regard De mon être qui s’indigne De ne pas parler comme eux.
Comme il est profond Ce lac des signes Où tout un chacun confond Le dessein de leurs lignes.
Profond est ce lac Qui berce les signes tourmentés Des cris opaques Grinçants de réalité.
Comme il est obscur Ce lac où les signes sont La grâce dure Des murs du son.
Un lac où les gestes émouvants S’effondrent sur la susceptibilité Des mots de la masse laquée Qui fait de nous des Malentendants.
© Sasha
June 20 CE QUI RESTE, APRES TOI...Je ne comprends pas tout de suite de quoi il s’agit… Ou plutôt je comprends trop bien… Tu es parti, je suis restée… Il s’agit d’aller là où s’est creusée une zone brûlante, mouvante. Un territoire sans contours, flou et accidenté. Eblouissant et dangereux. Un espace dont j’ai appris à me tenir à distance. Impossible de fixer la question. C’est sans doute le mot « reste » qui fait obstruction. J’entends dans le « reste » une expression souvent employée à la maison quand j’étais enfant : « finir les restes », quand le soir ma mère n’avait pas le temps de cuisiner. C’était pratique, on finissait les restes. C'est-à-dire des bouts de rien, ce qu’on n’avait pas osé jeter. Ce qui subsistait, conservé dans le frigo, en prévision. Les restes sont précieux mais périssables. On ne peut les servir aux invités, c’est le repas le moins noble qui soit. Il faut être très intime pour partager les restes…. Ce qui reste, ce qui subsiste, ce qui perdure, ce qui demeure. Ce qui est toujours là. Après. Dans une étrange distorsion. Une fois que la voix s’est tue et que tout devient mental et viscéral. Et incroyablement imprévisible. Ce qui reste, c’est une sensation, un état, une permanence, une relation au réel perturbée, fondamentalement différente. Le réel d’un côté, tangible, concret, bruyant, et de l’autre un lien avec l’invisible, l’incompréhensible, l’indicible. L’intransmissible. Rien de surnaturel mais simplement le trouble devant ce qui s’éloigne et se rapproche, sans jamais se laisser capturer, sans prévenir. Une présence qui échappe, se dérobe, résiste. Ce qui reste c’est le monde, intact et différent, tel qu’il le percevait, c’est voir le monde avec son regard, savoir ce qu’il aurait dit, pensé, là, précisément. Ce qui reste, c’est soi, habité par l’autre. Devenir soi-même mémoire, archive. C’est affaire de corps aussi, d’incorporation. C’est la juxtaposition des mondes, la perception de ce qui ne se voit pas. Et c’est la musique, surtout, celle qu’il écoutait, celle qu’il n’a pas eu le temps de découvrir, la musique comme lien le plus sûr. Et l’insistance du chiffre 21, jour de sa mort. Le chiffre qui me poursuit désormais...
 June 18 LA MERJe ne pourrai jamais me passer de la mer, J’erre sur les rochers, et rêve sur les plages ! Je vois de grands bateaux, de fabuleux voyages Et je vais hors du temps sur le flot qui m’est cher.
Mêlée au gris du temps ou au bleu de l’éther, Hurlant aux naufragés ses colères sauvages ! Il faut la voir parfois, amante des rivages Paresser pour ouvrir les portes de l’enfer.
C’est tout un infini pour le désert de l’âme En quête d’absolu, l’homme souvent réclame Une source d’espoir, un besoin d’équité.
Ce message secret je le cherche près d’elle Qui pourrait me donner mieux qu’elle la clarté A l’infini des cieux répond son violoncelle...
© Sasha
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"Mes livres ne sont pas des livres, mais des feuilles détachées et tombées, presque au hasard, sur la route de ma vie (Chateaubriand)... "
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